La canción es la misma,
la poesía es la misma,
como los puentes, como
los ríos, van para el mismo
lado, a veces a ningún
lugar.
Un hombre lanza una
flecha que se hunde en el
pecho de otro hombre; un
hombre reza, otro baila;
algunos se sumergen en
mares de espera, otros
decidieron buscar refugio
en la magia, intentando
interpretaciones
supersticiosas del curso de
los vientos, de las manos y
las pisadas de la historia...
La canción va destejiendo
los hilos enredados de una
vieja madeja; los
trovadores somos gente sin
refugio; la poesía va
desmitificando los valores
sobre los cuales se edifica el
modelo del poder y el
orden.
Ahora el potro vuela en la
cornisa de los tiempos, el
poeta traza personajes que
se reflejan en espejos
contradictorios.
La canción es la misma, el
camino tiene huella de
viejos carros, aunque los
satélites espíen tus
insomnios, aunque en este
mismo momento esté
fabricando las matrices de
tu pensamiento.
Un poeta sin rumbo
enciende su lámpara, un
trovador canta al borde del
precipicio, y un viejo
anarquista vuelve a
encender la mecha.
martes, 20 de octubre de 2009
Se trata de volar
Se trata de volar
cada vez más
alto,
y aprender a ver
las cosas en
toda su
magnitud,
y sentir que
todo forma
parte de un todo
destinado a
crecer
infinitamente
cada vez más
alto,
y aprender a ver
las cosas en
toda su
magnitud,
y sentir que
todo forma
parte de un todo
destinado a
crecer
infinitamente
Rodar del mundo
He aprendido a andar sobre mis huellas, fascinado con mi sombra y mi destino, saltando sobre piedras y colores, jugando a la rayuela cada suerte.
He escrito con trazos gruesos en la pared todos los silencios de la gente. He abierto el corazón a los murmullos que crecen en cada pueblo liberado.
Yo conozco el rodar del mundo, mi estrella no se ha apagado. No quiero ser reflejo del pasado, ni promesa de futuros lejanos, no quiero ponerme las ropas del difunto rey, ni ser el eco del rumor de lo grotesco.
El sol me dice que siempre es hoy, aunque en la esperanza brille siempre el mañana.
He aprendido a andar sobre la tierra, bordeando precipicios y fantasmas, hermano gemelo de mí mismo, dibujando peces en el mar.
He escrito con trazos gruesos en la pared todos los silencios de la gente. He abierto el corazón a los murmullos que crecen en cada pueblo liberado.
Yo conozco el rodar del mundo, mi estrella no se ha apagado. No quiero ser reflejo del pasado, ni promesa de futuros lejanos, no quiero ponerme las ropas del difunto rey, ni ser el eco del rumor de lo grotesco.
El sol me dice que siempre es hoy, aunque en la esperanza brille siempre el mañana.
He aprendido a andar sobre la tierra, bordeando precipicios y fantasmas, hermano gemelo de mí mismo, dibujando peces en el mar.
Milenium
No he conocido los mares remotos ni el pico del techo del mundo, no he cantado los himnos heroicos del vencedor en la batalla final.
Conozco algunos caminos que fueron trazados por otros intentos.
A menudo veo al mundo como un logotipo vacío, con zonas oscuras; otras veces se evidencia la gran conspiración contra el empobrecimiento del sentido.
En este segundo casi eterno que nos toca vivir quise ponerme en el bando de los justos y viví en la cornisa de la historia. Tal vez no sea muy diferente mi historia a la de otros, tal vez no sea diferente la realidad a la sombra de mis sueños.
Alguien le tiene miedo a su propio rostro monstruoso, alguien quiere encerrar la vida en la cárcel del concepto y ha decretado todas las leyes.
Alguien ha vendido a su hermano como esclavo. Alguien en este momento nos está traicionando. Alguien se ha convertido en vampiro del sentido y está trazando el mapa del infierno. Alguien es culpable de haber apresado a los pájaros. Alguien a fuerza de haber vivido en la oscuridad está quedando ciego. Alguien prepara un nuevo campo de exterminio para los hijos del viento. Alguien le dio carta blanca a los verdugos del alma. Alguien está falseando el informe de los cielos superiores. Padres, madres, hijos, hermanos, esposas, parientes lejanos y cercanos, paridos por la misma urgencia de la tierra, están inmersos en el silencio que enmascara sus angustias, el misterio vagabundea en la memoria y a veces emerge y cabalga en el viento buscando nuevas regiones. No conozco las selvas que habitan los duendes, tampoco el camino del sol, ni la luz de los corales.
¿Cómo podría contarte?, si he andado al borde del camino buscando a Dios y sólo pude hallarme a mí mismo; a veces temo que el otro mundo sea tan ilusorio como éste, pero sólo sé que algún día recobraré la libertad.
Conozco algunos caminos que fueron trazados por otros intentos.
A menudo veo al mundo como un logotipo vacío, con zonas oscuras; otras veces se evidencia la gran conspiración contra el empobrecimiento del sentido.
En este segundo casi eterno que nos toca vivir quise ponerme en el bando de los justos y viví en la cornisa de la historia. Tal vez no sea muy diferente mi historia a la de otros, tal vez no sea diferente la realidad a la sombra de mis sueños.
Alguien le tiene miedo a su propio rostro monstruoso, alguien quiere encerrar la vida en la cárcel del concepto y ha decretado todas las leyes.
Alguien ha vendido a su hermano como esclavo. Alguien en este momento nos está traicionando. Alguien se ha convertido en vampiro del sentido y está trazando el mapa del infierno. Alguien es culpable de haber apresado a los pájaros. Alguien a fuerza de haber vivido en la oscuridad está quedando ciego. Alguien prepara un nuevo campo de exterminio para los hijos del viento. Alguien le dio carta blanca a los verdugos del alma. Alguien está falseando el informe de los cielos superiores. Padres, madres, hijos, hermanos, esposas, parientes lejanos y cercanos, paridos por la misma urgencia de la tierra, están inmersos en el silencio que enmascara sus angustias, el misterio vagabundea en la memoria y a veces emerge y cabalga en el viento buscando nuevas regiones. No conozco las selvas que habitan los duendes, tampoco el camino del sol, ni la luz de los corales.
¿Cómo podría contarte?, si he andado al borde del camino buscando a Dios y sólo pude hallarme a mí mismo; a veces temo que el otro mundo sea tan ilusorio como éste, pero sólo sé que algún día recobraré la libertad.
Mi mundo
Mi mundo está lleno de preguntas que nunca
fueron respondidas.
A veces veo la verdad cercada por una gran
muralla de enigmas y contradicciones,
cada paso es un intento para fortalecer los pasos
que vendrán, cada respuesta es una mentira que
encierra una verdad.
fueron respondidas.
A veces veo la verdad cercada por una gran
muralla de enigmas y contradicciones,
cada paso es un intento para fortalecer los pasos
que vendrán, cada respuesta es una mentira que
encierra una verdad.
La Sombra de la Historia
La muralla china no cayo porque era un puente
Y no molestaba a los perros vagabundos
Rusia mira definitivamente absorta los harapos
Las sandalias y las manos del vagabundo
Que lanza premoniciones de derrumbes,
El socialismo real era un espejismo
de la monarquia de estado
la esperanza ilusoria se fundamenta en los protocolos
religiosos del ateismo
todos sonrien y caminan por largos pasillos del palacio
las paredes no escuchan los sonidos del derrumbe
de los muros del futuro
el largo invierno devora los sonidos de las pisadas
los juegos de la historia invitan a girar y girar en un carroussel
la sombra del vagabundo se pierde en las callejuelas.
Y no molestaba a los perros vagabundos
Rusia mira definitivamente absorta los harapos
Las sandalias y las manos del vagabundo
Que lanza premoniciones de derrumbes,
El socialismo real era un espejismo
de la monarquia de estado
la esperanza ilusoria se fundamenta en los protocolos
religiosos del ateismo
todos sonrien y caminan por largos pasillos del palacio
las paredes no escuchan los sonidos del derrumbe
de los muros del futuro
el largo invierno devora los sonidos de las pisadas
los juegos de la historia invitan a girar y girar en un carroussel
la sombra del vagabundo se pierde en las callejuelas.
La Red
Los sabios de Alejandría venidos desde distintos puntos, se reunieron en el salón principal para discutir el proceso de evolución humana, según los mapas astrológicos, y distintas máquinas conocidas como eneagramas y otras de cálculos de procesos que luego se llamarían árbol de cábala. Se podían prever grandes desvíos del género que lo pondrían al borde del abismo. Esto ocurriría, se calculaba, a partir de 1914, con el descubrimiento de tecnologías aplicadas a la guerra. Es así, que decidieron abrir brechas a través del espacio tiempo, pidiendo ayuda a otros pueblos, que algún tiempo más tarde llevarían el nombre de Ciudad Escondida, Shambala, el Dorado o Atlántida. Estas ciudades, en realidad, nunca existieron en ese presente, ni en ese pasado, ni en este futuro, sino en tiempos más lejanos, no referidos al pasado y paradójicamente, estuvieron en la copresencia sicosocial de todas las culturas y todos los pueblos.
No muy lejos de allí, en el año 2.300 AC aproximadamente, otro grupo se reunía a recibir el mensaje, desde un lugar que estaba a punto de desaparecer, llamado Alejandría y una de sus principales preocupaciones era resguardar el conocimiento acumulado durante siglos.
Este consejo, llamado también consejo de comunidad o de escuela, decidió entonces, enviar 2.400 mensajeros bioenergéticamente aptos a distintos puntos del planeta, en distintos tiempos, misionados para garantizar el futuro. Estos cumplirían distintas funciones y tendrían distintas características. Pero, lo fundamental de la misión, estaba en generar las condiciones evolutivas que pudieran desviar algunos grados el destino humano de la catástrofe, reorientando la evolución hacia un salto cualitativo.
Se completaría el ciclo con otro salto en el nivel de la conciencia, que en ese momento era de semi-sueño, hacia la conciencia de sí, para luego llegar al estadio de la conciencia objetiva.
En síntesis, si la “escuela” no estuviera entre nosotros, el futuro no sería lo que es hoy.
No muy lejos de allí, en el año 2.300 AC aproximadamente, otro grupo se reunía a recibir el mensaje, desde un lugar que estaba a punto de desaparecer, llamado Alejandría y una de sus principales preocupaciones era resguardar el conocimiento acumulado durante siglos.
Este consejo, llamado también consejo de comunidad o de escuela, decidió entonces, enviar 2.400 mensajeros bioenergéticamente aptos a distintos puntos del planeta, en distintos tiempos, misionados para garantizar el futuro. Estos cumplirían distintas funciones y tendrían distintas características. Pero, lo fundamental de la misión, estaba en generar las condiciones evolutivas que pudieran desviar algunos grados el destino humano de la catástrofe, reorientando la evolución hacia un salto cualitativo.
Se completaría el ciclo con otro salto en el nivel de la conciencia, que en ese momento era de semi-sueño, hacia la conciencia de sí, para luego llegar al estadio de la conciencia objetiva.
En síntesis, si la “escuela” no estuviera entre nosotros, el futuro no sería lo que es hoy.
Instantáneas
Ya saqué un par de instantáneas de la vida,
y pude teñir las palabras con acentos atonales.
Pero no pude encontrar todos los escondrijos
de las dimensiones conocidas,
ni el revés de las cosas dichas.
No pude ver quién pintaba en sus ojos
el color de los camaleones.
Pero pude espiar la galería siniestra
donde se trazaban los mapas
de las geografías de angustias.
Hoy aún tengo promesas no cumplidas
y mis palabras no son más que estrofas
de una larga canción,
fábulas excéntricas
de un perro callejero.
y pude teñir las palabras con acentos atonales.
Pero no pude encontrar todos los escondrijos
de las dimensiones conocidas,
ni el revés de las cosas dichas.
No pude ver quién pintaba en sus ojos
el color de los camaleones.
Pero pude espiar la galería siniestra
donde se trazaban los mapas
de las geografías de angustias.
Hoy aún tengo promesas no cumplidas
y mis palabras no son más que estrofas
de una larga canción,
fábulas excéntricas
de un perro callejero.
Espejos
Voy andando los caminos,
entre intuiciones
y presentimientos,
amalgamando historias,
buscando la perfecta disonancia.
Veo algunos rostros reflejados
en espacios vacíos,
veo siluetas transitando
lentamente en paisajes
de sombras inventadas.
Algunos dicen que la muerte
es una mentira,
pero nadie ha descubierto
la verdad.
A veces siento la terrible belleza
del mundo
y el arca navegando
Sin Noé.
entre intuiciones
y presentimientos,
amalgamando historias,
buscando la perfecta disonancia.
Veo algunos rostros reflejados
en espacios vacíos,
veo siluetas transitando
lentamente en paisajes
de sombras inventadas.
Algunos dicen que la muerte
es una mentira,
pero nadie ha descubierto
la verdad.
A veces siento la terrible belleza
del mundo
y el arca navegando
Sin Noé.
Ceremonias
Sueños al borde de una cama, sueños con ventanas abiertas para dejar entrar el verde, que contrasta con el cielo azul, y se mezcla con hojas amarillas a punto de partir, y hojas de color marrón que resisten al otoño de mañanas doradas.
Sueños de caminos largos, largamente transitados, sueños de pájaros volando sobre abismos o mirando, desde las cornisas, soles de países lejanos.
La vida es una eterna ilusión que navega sobre mares inquietos. Ulises invocaba a Artemisa, los dioses aún están de nuestro lado. La marea de la historia sube y arrastra los ensueños sin timón, los castillos de arena y las historias sin amor.
Sueños sin heridas, con alas desplegadas entre sábanas blancas. Historias entretejidas con profundas y cuidadosas miradas.
Esta puerta que hoy golpeo, mañana no será la misma; pero existirán hermosas simetrías. O tal vez la sombra de una canción ilumine el sendero para seguir conquistando lugares negados.
Sueños de pájaros exóticos trepados sobre una cornisa gris, observando historias empapadas de sudor en los límpidos cuartos de los manicomios, vidas maniatadas, sueños encarcelados, crecientes profanaciones del corazón; un mal sueño surca la línea que separa los mundos golpeando zonas sensibles; la muerte roza con sus alas el umbral de la vida y deja esquirlas en tu piel.
Sueños de líneas imaginarias, sueños al borde de las líneas, sueños imaginarios sobre líneas y bordes.
Sueños y pesadillas.
Sombras del pasado.
Un peldaño más en la subida.
Sueños de caminos largos, largamente transitados, sueños de pájaros volando sobre abismos o mirando, desde las cornisas, soles de países lejanos.
La vida es una eterna ilusión que navega sobre mares inquietos. Ulises invocaba a Artemisa, los dioses aún están de nuestro lado. La marea de la historia sube y arrastra los ensueños sin timón, los castillos de arena y las historias sin amor.
Sueños sin heridas, con alas desplegadas entre sábanas blancas. Historias entretejidas con profundas y cuidadosas miradas.
Esta puerta que hoy golpeo, mañana no será la misma; pero existirán hermosas simetrías. O tal vez la sombra de una canción ilumine el sendero para seguir conquistando lugares negados.
Sueños de pájaros exóticos trepados sobre una cornisa gris, observando historias empapadas de sudor en los límpidos cuartos de los manicomios, vidas maniatadas, sueños encarcelados, crecientes profanaciones del corazón; un mal sueño surca la línea que separa los mundos golpeando zonas sensibles; la muerte roza con sus alas el umbral de la vida y deja esquirlas en tu piel.
Sueños de líneas imaginarias, sueños al borde de las líneas, sueños imaginarios sobre líneas y bordes.
Sueños y pesadillas.
Sombras del pasado.
Un peldaño más en la subida.
Barcos de papel bajo la lluvia
Barcos de papel bajo la lluvia,
naufragio en bahías, saltos en barrancas,
quemar las naves, soplar las nubes.
Soltar amarras a tiempos sin tiempos,
navegar sobre el Mar de los Sargazos
rumbo a todos los reencuentros.
Miradas, universos, un planeta huye
de los telescopios, evita las pisadas,
viaja errante en la caravana,
siglos de milenios, suspiros en el universo.
Las ramas cubren el camino del DHARMA,
pero nuestros ojos verán aun lo que no
naufragio en bahías, saltos en barrancas,
quemar las naves, soplar las nubes.
Soltar amarras a tiempos sin tiempos,
navegar sobre el Mar de los Sargazos
rumbo a todos los reencuentros.
Miradas, universos, un planeta huye
de los telescopios, evita las pisadas,
viaja errante en la caravana,
siglos de milenios, suspiros en el universo.
Las ramas cubren el camino del DHARMA,
pero nuestros ojos verán aun lo que no
Asteroide
Roque De Pablo
No hacen blanco las teorías que apuntan hacia mí. Tengo la luz que me da la velocidad y el reflejo de los tiempos. Nunca seré astro, nunca más ni cola de cometa, ni marcharé en procesión entre estrellas. No podrán confundirme con naves estelares, ni satélites, ni ovnis. No soy tan importante como la luna, el sol, la tierra, Marte o Saturno. No tengo anillos concéntricos ni atmósferas, ni mar, ni cielos, ni volcanes.
No representaré peligro alguno para las constelaciones, ni interrumpiré los sueños en las dimensiones si de algo sirve, ni siquiera emitiré un halo de mi aliento en la oscuridad, ni entraré en la nómina de los astrónomos, ni en las cábalas mágicas de los astrólogos. Ni revelaré los secretos de los dioses, tampoco cambiaré el rumbo de los meteoritos ni el principio del fin y viceversa. Permaneceré en secreto, guardando secretos sin susurros, sin ni siquiera silencios. Finalmente, atravesará los agujeros negros, las entelequias, los espejismos, los ensueños, las ilusiones, las realidades concretas, los amores y desamores, el primer y último aliento, tratando de no perturbar a tu aldea.
Pero si de algo sirve, llevo dibujado un eneagrama.
Extractado del libro Posdata, 2004
No hacen blanco las teorías que apuntan hacia mí. Tengo la luz que me da la velocidad y el reflejo de los tiempos. Nunca seré astro, nunca más ni cola de cometa, ni marcharé en procesión entre estrellas. No podrán confundirme con naves estelares, ni satélites, ni ovnis. No soy tan importante como la luna, el sol, la tierra, Marte o Saturno. No tengo anillos concéntricos ni atmósferas, ni mar, ni cielos, ni volcanes.
No representaré peligro alguno para las constelaciones, ni interrumpiré los sueños en las dimensiones si de algo sirve, ni siquiera emitiré un halo de mi aliento en la oscuridad, ni entraré en la nómina de los astrónomos, ni en las cábalas mágicas de los astrólogos. Ni revelaré los secretos de los dioses, tampoco cambiaré el rumbo de los meteoritos ni el principio del fin y viceversa. Permaneceré en secreto, guardando secretos sin susurros, sin ni siquiera silencios. Finalmente, atravesará los agujeros negros, las entelequias, los espejismos, los ensueños, las ilusiones, las realidades concretas, los amores y desamores, el primer y último aliento, tratando de no perturbar a tu aldea.
Pero si de algo sirve, llevo dibujado un eneagrama.
Extractado del libro Posdata, 2004
sábado, 17 de octubre de 2009
Asumina Asunción
Asumina Asunción, que la modernidad te corroe la piel, los símbolos, te enajena las calles, y los fantasmas.
Asumina que las plazas están vacías hasta de soledades, vacías de risas y de pisadas por temor a que se encuentren las miradas.
Asunción se va escapando del Jopara para ser más civilizada, en los semáforos hay competencias de malabaristas amateurs desesperados, pero el empedrado que quema los pies convierte a sus pisantes en azafatas de un avión en picada.
Asunción de noche, vacía, oculta y susurrando entre las sombras de navajas afiladas, cantos de sirenas en mercedes benz y las putas tratando de estirar la madrugada para llevar unos billetes en el corpiño.
Asunción es la resaca de los tiempos, que canta su borrachera sobre las veredas rotas de la nostalgia de un tiempo que nunca se fue más allá de las vías muertas de los tranvías.
Asunción, casas de té, prohibido fumar, prohibido recordar. Aquí vendemos lo que haya que vender, rolex truchos, autos mau, trasnoches de desamor, todo con certificado de buena conducta y la cédula sin pasados pisados. Aquí se puede mirar la vida desde el otro lado.
Asunción, panteón de los héroes, con rutina de corneta, izamiento de banderas, bandita militar, fusiles máuser, bandadas de palomas, de manifestantes sin manifiestos, turistas varados, indígenas indigentes y lustrabotas que sólo lustrarán zapatos en la vereda del Lido Bar, a algún nuevo rico sin estilo.
Asunción, recámara de diputados, senadores, ministros, funcionarios, alcahuetes y presidentes, con música de fondo de alguna bandita serenatera, contratada oportunamente por un grupo de protestones en la plaza de enfrente.
Gobiernos de ruletas rusas y otros juegos del azar, saltimbanquis de la actuación política, “Too así loo”, todo así como un elenco de circo primitivo, sin trapecistas ni leones, pero con muchos payasos.
Asunción, contracultura de canciones recicladas de los 70 u 80,la rebeldía en los acentos cubanos, gallegos, o curepas, rocanrol furioso con émulos de ídolos y pifies reiterados desde las guitarras que deberían sonar a Fender o Gibson, la MTV hizo estragos en la cabeza de los rokeritos de las poses copiadas de la TV, caos en la contracultura nacional y popular, la libre asociación poética y metafórica busca los retazos de la vida que se ha escapado, los ladrautores del asfalto aúllan canciones feroces de guerras y guerrillas, de amores lejanos e imposibles, por cierto guerras y amores de otros (tiempos).
La fauna urbana de artistas garabatean recurrentemente sonidos guturales, mientras deambulan en madrugadas, en una especie de éxodo buscando la luz de alguna lámpara en los laberintos del túnel de Platón (mata a tus dioses y serás libre).
Ahora todos estamos aquí, comiendo las tortillas a caballo de madrugada en el mercadito uno, enmascaramos el éxito del fracaso rotundo abrazados en un abrazo farandulesco en el centro de la nada, la nada está llena de risas y promesas.
Yo que me fui para nunca más volver, me quede aquí bajo la lluvia, en medio de la sequía, con los huesos mojados masticando granizos, devorando historias que nunca viví, con los brazos abiertos a los abrazos tardíos u olvidados.
Asunción sonríe y cuenta sobre los orígenes de lo que somos, aquí en este mar de los sargazos, con el agua dulce de la mediterraneidad existen los triángulos sin bermudas, donde todo reaparece, la luna duerme en brazos de la bahía y se mece anunciando la tormenta. Asumina Asunción que siempre nos andas enamorando…
Asumina que somos pájaros en la cornisa de tu vida con las almas lastimadas por el tiempo…
Cinco pasos por Azara y Chile, en esa encrucijada de vendedores deambulantes, Emiliano nos canta, y nosotros tercamente obstinados por ese cacique guaraní que está metido en nuestra memoria genética también cantamos…y nos quedamos PORQUE SE NOS CANTA…
Zeta
Los Zetas
Los Zetas conviven entre los silencios, las palabras y el deambular entre las sombras de los atardeceres, construimos nuestros mundos con palabras y juegos de palabras, tal vez nunca lograremos contar algo que antes ya no se haya contado, nunca dejaremos de mirar a esos árboles que ya nunca mas podremos trepar, ni ansiar el vino dulce de la eternidad, aquí estamos, somos humanos en transito hilvanando canciones e historias en parajes desolados, nosotros somos lo que somos y lo que hemos construido y estamos construyendo, somos los Zetas subiendo escaleras con los pies descalzos, somos lo que aspiramos para el mundo y cada día queremos acercarnos mas a lo que somos, queremos un mundo más humano, queremos un mundo donde puedan caber todos los mundos, queremos un mundo construido por lazos mas genuinos que la simple biología o naturaleza humana, queremos desterrar para siempre la supervivencia del más apto, el maniqueísmo fundamentalista y las tontas veleidades de la soberbia desilustrada, que amparados en las banalidades de las modas crean espejismos de verdades absolutas y la presentan como la verdad misma.
Los Zetas vemos al arte como correlato, como correlato del tiempo que nos toca vivir y para construir un arte constructivo habrá que construir un nuevo presente que garantice un nuevo futuro.
Los Zetas sólo somos un pequeño asteroide en el universo, como un pequeño grano de arena en una playa, pero hay una pequeña diferencia, este espacio es muchos en uno, aquí cada uno se representa a si mismo y somos parte de un todo destinados a crecer infinitamente.
Un calido abrazo para todos
Zeta. Verano del 2009
Los Zetas vemos al arte como correlato, como correlato del tiempo que nos toca vivir y para construir un arte constructivo habrá que construir un nuevo presente que garantice un nuevo futuro.
Los Zetas sólo somos un pequeño asteroide en el universo, como un pequeño grano de arena en una playa, pero hay una pequeña diferencia, este espacio es muchos en uno, aquí cada uno se representa a si mismo y somos parte de un todo destinados a crecer infinitamente.
Un calido abrazo para todos
Zeta. Verano del 2009
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
